un omi.

Mira la luna!!

Esta equivocada, meu bem, é o sol.

La vem, caminhando, não o vês ainda,

ele chegará todavia, aun, si.

Um homem cego está vindo

está descendo no teu mundo

dizem as boas línguas

que ele também é mudo.

Tem olhos de mutante

e um pênis gigante.

Ele não tem passado

nem um filho sequer abandonado

detesta futebol

é órfão. Nasceu de um ovo

e aparecerá na tua janela.

Fique atenta, mas não precisa limpar

as marcas do lençol.

Nem depilar a perna ou a buceta.

Ele não é um careta.

E mesmo que seja, ele não aprendeu

a arte suja masculina da comparação

e nem a doutrina da televisão.

Ojalá que ele também não tenha a audição.

Melhor não. Como ele vai ouvir o teu não?

Cego, surdo e mudo, não poderá ver nem ouvir o teu facão.

Um homem esta vindo, chegará logo

para te fazer feliz. Espera, já já ele está na tua cama.

E seus olhos sem visão, mirarão o infinito

e dirão o quanto ele te ama.

em pé.

Despenca um coração
como se o ano fosse um penhasco,
passando por diversas mãos e pedindo segurança.
No frenesi da solidão e a sua dança
normalmente acompanhada, sempre sozinha.
Corpos inteiros, apertados pela superficialidade
Apartamentos escuros, as visitas preferem a sala, a cozinha
já que o quarto vomita verdades.

Não entre. Entre, por favor, venha
a cama engole e, como uma tela de cinema, mostra segredos
o passado ressuscita no momento do orgasmo
e o grito de prazer vira dor, tristeza do dia que amanhece
um nome ecoa na memória, o que o tempo não perdoa
a cabeça não esquece.

Se depois da coragem o que vem é libertação,
o que segue a fuga é a vergonha.

A percepção alterada aponta uma pele, braços quentes
Embolado, o coração dilacerado, se enrosca pra vencer o frio
Como um pássaro recém nascido, quer um abrigo
um amigo...
pulsa de novo, batidas arrítmicas, trêmulas
o sangue volta a percorrer seu trajeto normalmente,
mas o fim é escroto.
Daquele abraço carinhoso, vem o impacto seguido pelo sufoco:
o amigo é um monstro.

Corre, Foge de novo o coração ingênuo.
1,2,3, pára por um tempo, o peito dormento
o vento sussurra:
melhor cavar, que as tuas próprias veias e vasos virem tua raiz.
De repente, aparecem mãos reais, mas a fantasia
todas e tantas mentiras, o fazem, valente, ter medo
e com a pá da agonia
ele se enterra, é mesmo sepultado
todos acreditam que o coração foi amaldiçoado
e está morto.
Rosas, lírios, um girassol, até um beija-flor o visita.

O nada e o tudo.
Será que nadou tanto e morreu afogado?

Enche, míngua, cresce, vira nova a lua
E na terra esquecida, cemitério dos desiludidos,
brota, forte e sozinha, uma árvore linda.
ele não é mais ele. Agora é ela, uma mulher
e como todas, nascidas na opressão viraram resistência,
parece que foi morta, mas está viva
e em pé.

Não há poesia numa vida vazia

nem música que descreva o silêncio

corações estraçalhados perderam a rima

que escorreu pelo caminho

tudo acaba nas águas dos rios, ou no salgado do mar

Ingrid, Afonsina, Virginia...

mulheres, como eu, ousaram

e todas morreram sozinhas.

não há companhia na sociedade doentia

os amigos sumiram numa neblina

logo atrás das árvores, eu os vejo

são vultos que já não escutam.

a morte não precisa ser física

a fumaça não precisa ser pólvora

a bala poderia ser a amiga que eu queria

aquela que se alojaria na minha cabeça

talvez a única que não fugiria.

Não há tesão em corpos sujos de histórias

peles machadas de memórias

e nem mais palavras para bocas amaldiçoadas

que gritaram tantas blasfêmias e espalharam tanta dor

ecoam os meus insultos, ninguém está perto.

Bate o vento na sacada, árvores dançam esquisito

uma mulher olha para o nada e vê o infinito

não há nenhum abrigo em tempo de guerra

caminham, sem pernas, os sobreviventes

e descansam nos túmulos os mortos.

Nos muros, algum solitário escracha a ironia

perder é ter paz, vencer é agonia

o troféu da guerrilha, ela segura em suas mãos

tem forma espiral, a tristeza o construiu, ninguém o vê

sorri, como louca, era melhor segurar uma granada

e ser aquela que explodia, por quem se lutava.

Não há luta sem paixão.

Não há paixão depois da juventude.

Em um quarto sem lembranças

alguém encosta a cabeça, fecha os olhos e tenta sonhar ainda

a saudade é íntima

tem a ver com aquele rosto que aparecia no espelho uns anos atrás

e com aquelas palavras todas na poesia, que enfeitavam os dias.

E que se perderam na estrada e nunca mais serão ditas.

Juramentos nunca cumpridos,

mas alguém os cumprirá sem nem tê-los prometido.

Sempre há um novo colibri

e todas viramos violetas velhas.